To, jak drży

Moje uda wciąż drżą. Ta myśl przeszywa mnie jak impuls, ostry i elektryzujący. W pokoju hotelowym unosi się zapach świeżej pościeli i coś cięższego pod spodem — jego woda kolońska może, albo duszący piżmowy aromat mojego własnego pożądania. Nie przestaję bawić się brzegiem kołdry. Materac ugina się pod jego ciężarem, gdy siada obok mnie. Ani on, ani ja nie odzywamy się.

Wyobrażałam to sobie na sto różnych sposobów. Pod prysznicem, pod prześcieradłem, przy kierownicy mojego samochodu późnym wieczorem — błyskawiczne fantazje o dłoniach, które nie były moje. Ale teraz, gdy tu jest, rzeczywistość tej sytuacji dławi mnie w gardle. Jego palce muskają moje kolano, a ja wzdrygam się, jakby było rozżarzone do czerwoności. Wydyma z niego śmiech — nie okrutny, po prostu ciepły.

„Nerwowa?” Jego głos jest ochrypły. Kiwam głową. Zbyt szybko. Jego dłoń sunie powoli w górę mojego uda, drażniąc brzeg sukienki. Mój oddech urywa się, gdy jego kciuk napotyka brzeg moich majtek. Bawełna, już wilgotna. To wyczuje. Ta myśl wysyła przeze mnie głupi impuls. Jego druga dłoń znajduje tył mojej szyi, delikatnie muskając zrogowaciałą skórą, unosi mój podbródek. „Powiedz, żebym przestał, kiedy tylko zechcesz”, szepcze. Jego usta muskają moje raz, testując. Potem znów, mocniej. Zagryzam własną dolną wargę, żeby nie jęknąć.

Całuje tak, jakby miał przed sobą całą noc. Jakby zapamiętywał ciężar moich ust na swoich. Gdy jego język wsuwa się do środka, jęczę mimowolnie — wysoki, cienki dźwięk. Jego uścisk się zaciska. „Oto i ona”, warczy. Te słowa trafiają prosto między moje nogi. Popycha mnie na łóżko, moja sukienka zbiera się wokół talii. Chłodne powietrze uderza w moje uda. Jego kostki muskają je, potem kierują się do środka, wodząc po koronkach mojej bielizny. Wyginam się z materaca, gdy jego palce przyciskają mokrą plamę.

„Chryste, jesteś przemoczona”. Jego głos staje się niższy, bardziej chropowaty. Haczy dwa palce pod koronką i zsuwa majtki z moich nóg. Moje biodra drgają. Jego usta wykrzywiają się, gdy odrzuca materiał na bok. „Popatrz na siebie”. Jego kciuki rozchylają mnie i czuję, jak rumieniec spływa po mojej klatce piersiowej. „Taka ładna tutaj. Cała różowa i czekająca”. Opuszka palca wodzi po mojej szparce, ledwie muskając. Jęczę. „Rozluźnij się”. Jego oddech uderza w moje wewnętrzne udo, zanim jego język przeciągnie długi, powolny pasmo po mojej cipce.

Łapię oddech, jakbym się topiła. Jego dłonie przytrzymują moje biodra, gdy robi to ponownie — lżej, drażniąc sam brzeg. Moje uda próbują się zamknąć instynktownie. Chrząka na to, wibracja sprawia, że się wiercę. „Żadnego z tego”. Jego język muskając raz mój łechtaczkę, mocno. Krzyczę. „Najpierw sprawię, że dojdziesz właśnie tak”, mruczy. Jego usta zamykają się wokół delikatnego punktu i ssą. Mój wzrok bieli się na krawędziach. Jeden z jego palców przyciska się do mojego wejścia — tylko czubek, tylko tyle, żebym zacisnęła się wokół niczego. „Ja pierdolę”, wzdycha. „Jesteś ciasna”.

Nie wiem, jakie dźwięki wydaję, tylko że jego usta są bezwzględne. Drugi palec wsuwa się obok pierwszego, zagina. Łapię prześcieradło. Rozciąganie trochę piecze, ale sposób, w jaki jego kciuk zatacza kręgi na mojej łechtaczce, przyćmiewa to. Ciśnienie nawija się nisko w moim brzuchu, jak żywa drgająca struna. „Właśnie tak”, chrypi. Jego palce pompują mocniej. „Dojdź na moich palcach. Daj mi to poczuć”. Jego zęby muskają moje udo i to pęka — przyjemność wzbiera tak szybko, że moje plecy wyginają się łukiem. Zaciskam się wokół niego, trzęsąc się. Nie przestaje, aż nadwrażliwość graniczy z bólem. Gdy się odsuwa, jego broda lśni.

Wciąż drżę, gdy odpina pasek. Widok — twardy, gniewny czerwony, ociekający — sprawia, że ślina napływa mi do ust. Gładzi się, oczy utkwione tam, gdzie jestem rozchylona. „Teraz cię przeleci”, mówi, a ja kiwam głową jak szalona. Wyrównuje się, czubek naciska przy wejściu. Jego głos spada do szeptu. „Powiedz, jeśli cię zranię”.

I wtedy wchodzi.

To jest — bardzo wiele. Pełność odbiera mi oddech. Posuwa się powoli, cal za calem, jego szczęka napręża się, jakby się powstrzymywał. Moje paznokcie wbijają się w jego ramiona. Gdy jest w pełni osadzony, oboje zastygamy. „Okay?” wyszczerza się. Kiwam głową, oszołomiona. Jego biodra drgają eksperymentalnie, a tarcie sprawia, że łykam powietrze. Przeklina. „Czujesz się—” Reszta ginie, gdy mocno wbija się, wyrywając z mnie jęk. Od tego momentu to zamazanie — urywane oddechy, jego imię spływające z moich ust, mokry dźwięk skóry o skórę. Jego rytm zawodzi, gdy zaciskam się wokół niego ponownie, jęcząc. „Kurwa, czy ty—?” Przerywa sobie, by jęknąć, gdy dochodzę po raz drugi, pulsując wokół jego kutasa. Jego biodra zaciskają się, potem zagłębia się we mnie z stłumionym odgłosem. Ciepło wylewa się we mnie.

Zwalię się na mnie, oboje dysząc. Jego usta znajdują moją szyję, leniwie i otwarte. Gdy się wysuwa, jęczę z powodu straty. Jego śmiech uderza w moją obojczykową kość. „Już taką zachłanną?” Jego palce przesuwają się przez bałagan między moimi udami, zbierają go, by wcisnąć z powrotem do mnie. Całe moje ciało drga. „Nie martw się”, mruczy. „Jest jeszcze wiele pierwszych razów do wypróbowania”.