La Moglie del Professore

Il profumo del suo profumo rimase nell’aula molto tempo dopo che lei se ne era andata. Note di gelsomino e vaniglia, leggere ma inebrianti, lo avvolgevano come un segreto che solo lui conosceva. L’aveva notata la prima settimana di lezione—Claire, la moglie del professor Reynolds. Non era stata discreta, seduta in prima fila, le gambe incrociate abbastanza da mostrare un frammento di coscia sotto la gonna tubino. La sua camicetta aderiva alle sue curve, il primo bottone slacciato a rivelare la delicata fossetta della clavicola. Era più giovane di quanto ci si sarebbe aspettato dalla moglie di un professore—sui trentacinque, forse—con una sicurezza che la rendeva apparentemente irraggiungibile. Ma questo non gli impediva di immaginare come sarebbe stato toccarla. Assaggiarla. Sentirla gemere il suo nome invece di quello di suo marito. Quei pensieri erano pericolosi, proibiti e completamente irresistibili.

Veniva ad ogni lezione, sempre da sola, sempre impeccabilmente vestita. La sua presenza era di distrazione, per usare un eufemismo. Si ritrovava a guardarla più spesso delle slide, osservando il modo in cui si teneva, come le sue labbra si incurvano in un sorriso sottile quando suo marito faceva una battuta. Ma non erano le battute del marito ad interessarla—aveva notato come il suo sguardo si voltava verso di lui, come i suoi occhi si soffermavano un attimo troppo a lungo. Stava immaginando? O era consapevole di lui quanto lui lo era di lei?

Un pomeriggio, dopo lezione, si fermò nel corridoio, fingendo di controllare il telefono mentre gli altri studenti uscivano. Anche Claire si trattenne, chiacchierando con alcuni colleghi del professore, la sua risata risuonando dolcemente lungo il corridoio. Quando gli altri finalmente si dispersero, si voltò verso di lui, i suoi tacchi battere sul pavimento di piastrelle.

“Sei nella classe di mio marito, vero?” chiese, la sua voce dolce come il miele.

Lui annuì, la gola improvvisamente secca. “Sì, signora.”

Sorrise, un’inclinazione furtiva delle labbra che gli fece scorrere calore addosso. “Ti ho notato. Sei molto attento.”

Deglutì con difficoltà, incerto se lo stesse complimentando o prendendo in giro. In ogni caso, sembrava una sfida. “Cerco di esserlo.”

Si avvicinò, il suo profumo che lo avvolgeva, il suo sguardo che si bloccava sul suo. “È rinfrescante vedere qualcuno così… dedicato.”

Le sue parole erano innocenti, ma il suo tono tutt’altro. Poteva sentire il peso della sua attenzione, la tensione che scoppiettava tra di loro come un filo elettrico. Quando allungò la mano per sistemargli la cravatta storta, le sue dita sfiorarono il suo petto, soffermandosi per un solo momento.

“Ecco,” mormorò, i suoi occhi che incrociavano i suoi. “Perfetto.”

Si voltò e se ne andò, lasciandolo lì in piedi, il cuore che gli batteva forte, i pensieri un turbine di desiderio e colpa. Non avrebbe dovuto volerla. Era sposata—con il suo professore, per di più. Ma questo non fermava le fantasie dal consumarlo. Ogni volta che la vedeva, era sempre la stessa cosa: il modo in cui lo guardava, il modo in cui gli parlava, il modo in cui gli faceva sentire come se fosse l’unico nella stanza. Era sbagliato. Era proibito. Ed era tutto ciò a cui poteva pensare.

Una settimana dopo, si ritrovò in biblioteca, cercando di concentrarsi sulla sua tesina. Ma la sua mente continuava a vagare verso Claire—il suo profumo, il suo sorriso, il modo in cui lo aveva toccato. Era così perso nei suoi pensieri che non si accorse che si stava avvicinando finché non gli fu proprio davanti.

“Ti dispiace se mi unisco?” chiese, posando la borsa sul tavolo.

Scosse la testa, il polso che accelerava mentre lei prendeva posto di fronte a lui. All’inizio non disse nulla, si limitò a guardarlo con quello stesso sorriso consapevole. Poi, casualmente, fece scivolare un pezzo di carta sul tavolo. Era vuota tranne che per una singola riga: Mi vedi stasera. L’indirizzo sotto era sconosciuto, ma il significato era chiaro.

La guardò, il cuore che gli batteva forte. “È…”

“Un errore?” completò lei, la sua voce a malapena un sussurro. “Forse. Ma non riesco a smettere di pensare a te.”

La sua ammissione gli mandò una scossa di elettricità addosso. Voleva dire di no, andarsene, dimenticare che tutto questo fosse successo. Ma la tentazione era troppo forte, il richiamo del desiderio proibito impossibile da resistere. Così annuì, la voce tremante mentre sussurrava, “Ci sarò.”

Quella sera, arrivò all’indirizzo che lei gli aveva dato—una piccola cabina isolata nascosta nel bosco. Aprì la porta indossando nient’altro che una vestaglia di seta, i capelli sciolti sulle spalle, gli occhi oscuri di desiderio.

“Sapevo che saresti venuto,” disse mentre si spostava per farlo entrare.

Esitò per un momento, la sua coscienza che gli gridava di tornare indietro. Ma poi lei allungò la mano, le sue dita sfiorarono la sua guancia, e ogni pensiero razionale scomparve. La baciò avidamente, le sue mani che vagavano sul suo corpo mentre lei lo tirava più vicino. La vestaglia cadde a terra, rivelando la sua nudità, e lui gemette alla sua vista—perfetta, mozzafiato, e tutta sua.

Cascarono sul letto, i loro baci diventando più frenetici, le loro mani esplorando ogni centimetro dell’altro. Quando finalmente lo prese dentro di sé, si sentì come se stesse sognando. Si muoveva con lui, i suoi gemiti sommessi che lo rendevano pazzo, le unghie che gli affondavano nella schiena mentre lo supplicava di andare più forte, più veloce, più profondo.

Dopo, giacevano intrecciati, la sua testa appoggiata sul suo petto, le sue dita che tracciavano modelli pigri sulla sua pelle.

“Non può succedere di nuovo,” sussurrò, anche se le sue parole mancavano di convinzione.

Lui annuì, sapendo che aveva ragione. Ma mentre la teneva stretta, sentendo il suo cuore battere contro il suo, non poteva fare a meno di chiedersi se questo fosse solo l’inizio di qualcosa di molto più pericoloso—e molto più eccitante.