Wie sie zittert

Meine Schenkel hören nicht auf zu zittern. Der Gedanke durchfährt mich wie ein Puls, scharf und elektrisch. Das Hotelzimmer riecht nach frischer Wäsche und etwas Schwererem darunter – seinem Kölnischwasser vielleicht, oder dem süßlichen Moschus meiner eigenen Begierde. Ich kann nicht aufhören, am Rand der Steppdecke herumzufummeln. Die Matratze senkt sich unter seinem Gewicht, als er sich neben mich setzt. Keiner von uns spricht.

Ich habe mir das hundertfach vorgestellt. Unter der Dusche, unter meinen Laken, spät nachts am Lenkrad meines Autos – blitzartige Fantasien von Händen, die nicht meine waren. Aber jetzt, wo er hier ist, verklemmt sich die Realität im Hals. Seine Finger streifen mein Knie, und ich zucke zusammen, als wäre es brandheiß. Ein Lachen entweicht ihm – nicht grausam, nur warm.

„Nervös?‟ Seine Stimme ist rau. Ich nicke. Zu schnell. Seine Handfläche gleitet langsam mein Oberschenkel hinauf und neckt den Saum meines Kleides. Mein Atem stockt, als sein Daumen den Rand meines Höschens findet. Baumwolle, schon feucht. Das wird er spüren. Der Gedanke jagt einen dummen Stoß durch mich. Seine andere Hand findet meinen Nacken, Schwielen kratzen leicht, neigen mein Kinn nach oben. „Du sagst mir jederzeit Bescheid, wenn ich aufhören soll‟, murmelt er. Seine Lippen streifen meine einmal, prüfend. Dann wieder, fester. Ich beiße mir auf die Unterlippe, um nicht zu wimmern.

Er küsst, als hätte er die ganze Nacht Zeit. Als würde er das Gewicht meines Mundes auf seinem auswendig lernen. Als seine Zunge hineingleitet, stöhne ich unbeabsichtigt – ein hoher, dünner Laut. Sein Griff wird fester. „Da ist sie ja‟, knurrt er. Die Worte gehen direkt zwischen meine Beine. Er drückt mich zurück aufs Bett, mein Kleid schiebt sich um meine Taille hoch. Kühle Luft trifft meine Schenkel. Seine Knöchel streifen sie hinauf, dann nach innen, zeichnen die Spitze meiner Unterwäsche nach. Ich biege mich vom Bett ab, als seine Finger auf die nasse Stelle drücken.

„Mein Gott, du bist ja durch und durch nass.‟ Seine Stimme wird tiefer, rauer. Er hakt zwei Finger unter die Spitze und zieht sie meine Beine herunter. Meine Hüften zucken. Sein Mund verzieht sich, als er den Stoff beiseite wirft. „Schau dich an.‟ Seine Daumen spreizen mich, und ich spüre, wie die Röte meine Brust hinunterkriecht. „So hübsch hier. Ganz rosa und wartend.‟ Ein Fingerspitze zeichnet meinen Spalt nach, kaum spürbar. Ich wimmere. „Entspann dich.‟ Sein Atem haucht gegen meine Innenseite des Oberschenkels, kurz bevor seine Zunge einen langen, langsamen Streifen meine Fotze hinaufleckt.

Ich keuche, als würde ich ertrinken. Seine Hände halten meine Hüften fest, während er es wieder tut – leichter, nur den äußersten Rand neckend. Meine Schenkel versuchen instinktiv, sich zu schließen. Er lacht an mir, die Vibration lässt mich zappeln. „Nichts da.‟ Seine Zunge schnippt einmal scharf gegen meine Klitoris. Ich schreie auf. „Ich werde dich erst so zum Orgasmus bringen‟, murmelt er. Seine Lippen umschließen die zarte Knospe und saugen. Mein Blick wird an den Rändern weiß. Einer seiner Finger drückt auf meinen Eingang – nur die Spitze, gerade genug, um mich um nichts zusammenzuziehen. „Verdammt noch mal‟, stöhnt er. „Du bist eng.‟

Ich weiß nicht mehr, welche Geräusche ich mache, nur dass sein Mund unerbittlich ist. Ein zweiter Finger schiebt sich neben den ersten, krümmt sich. Ich krallen mich in die Laken. Das Dehnen brennt ein wenig, aber die Art, wie sein Daumen Kreise auf meiner Klitoris reibt, überschattet es. Der Druck rollt tief in meinem Bauch, ein freiliegender Draht, der sich auflöst. „Das ist es‟, krächzt er. Seine Finger pumpen härter. „Komm auf meine Finger. Lass es mich spüren.‟ Seine Zähne streifen meinen Oberschenkel, und es schnappt – die Lust schießt so schnell hoch, dass mein Rücken sich vom Bett wölbt. Ich klammere mich um ihn, zitternd. Er hört nicht auf, bis die Überempfindlichkeit an Schmerz grenzt. Als er sich zurückzieht, glänzt sein Kinn.

Ich zittere immer noch, als er seinen Gürtel öffnet. Der Anblick von ihm – hart, wütend rot, tropfend – lässt mir das Wasser im Mund zusammenlaufen. Er streichelt sich selbst, die Augen fixiert auf mich, wo ich weit offen daliege. „Ich werde dich jetzt ficken‟, sagt er, und ich nicke hektisch. Er richtet sich aus, der Kopf stößt an meinen Eingang. Seine Stimme sinkt zu einem Flüstern. „Sag mir, wenn ich dich verletze.‟

Und dann drückt er sich hinein.

Es ist – viel. Die Fülle raubt mir den Atem. Er geht es langsam an, Zentimeter für Zentimeter, sein Kiefer spannt sich, als würde er sich zurückhalten. Meine Nägel graben sich in seine Schultern. Als er ganz drin ist, werden wir beide still. „Okay?‟ knirscht er. Ich nicke, benommen. Seine Hüften zucken experimentell, und das Ziehen lässt mich keuchen. Er flucht. „Du fühlst dich –‟ Der Rest geht verloren, als er hart stößt und mir ein Stöhnen entlockt. Von da an ist alles verschwommen – geraubte Atemzüge, sein Name, der über meine Lippen purzelt, das feuchte Geräusch von Haut auf Haut. Sein Tempo stockt, als ich mich wieder um ihn spanne und wimmere. „Scheiße, bist du –?‟ Er unterbricht sich, um zu stöhnen, als ich ein zweites Mal komme und um seinen Schwanz pulsiere. Seine Hüften stottern, dann vergräbt er sich tief mit einem erstickten Geräusch. Hitze strömt in mich.

Er bricht auf mir zusammen, wir beide außer Atem. Seine Lippen finden meinen Hals, träge und geöffnet. Als er sich herauszieht, wimmere ich über den Verlust. Sein Lachen haucht gegen mein Schlüsselbein. „Schon gierig?‟ Seine Finger streichen durch das Chaos zwischen meinen Schenkeln, sammeln es ein, um es wieder in mich hineinzuschieben. Mein ganzer Körper zuckt. „Keine Sorge‟, murmelt er. „Es gibt noch viele erste Male zu erleben.‟