Fremde im Zug verwandeln Arbeitsweg in Sex

Der Zugabteil ruckelt, und meine Knie stoßen gegen seine. Wieder. Das dritte Mal in fünfzehn Minuten – zu oft für einen Zufall, nicht oft genug für eine unmissverständliche Einladung. Ich tue so, als läse ich mein Buch, mein Finger verfolgt denselben Absatz, den ich sechs Mal gelesen habe, ohne ihn aufzunehmen. Das Summen der Schienen vibriert durch den Sitz, ein stetiger Rhythmus, der mich an andere Schwingungen erinnert, andere Pulse. Meine Oberschenkel pressen sich instinktiv zusammen, und ich frage mich, ob er es bemerkt.

Mir gegenüber räuspert er sich – nur einmal – ein Geräusch, das ich inzwischen nach Wochen gemeinsamer Pendelfahrten überall erkennen würde. Ich kenne die Form seiner Hände, wie sie das Ledermappe auf seinem Schoß umklammern. Ich habe mir den genauen Moment eingeprägt, in dem er sein Sakko nach dem Einsteigen aufknöpft, wie sein Knie gegen meins stößt, wenn er glaubt, ich achte nicht darauf. Und heute, anders als an all den anderen Morgen, treffen sich unsere Blicke und verharren einen Atemzug zu lang. Seine sind schieferblau, dunkel von etwas anderem als Schlafmangel.

„Die nächste Station ist nicht deine“, sage ich, nur um die Worte zwischen uns zu kosten. Meine Stimme kommt tiefer, als ich beabsichtige. Der Zug schwankt in einer Kurve, und die Ferse seines Oxfords stößt gegen meinen Knöchel unter dem Sitz.

„Ich weiß.“ Er verlagert die Mappe in seine linke Hand, langsam, absichtlich. Als seine rechte Hand auf seinem Oberschenkel ruht, streift sein kleiner Finger den Saum meines Rocks, der hochgerutscht ist. Die Berührung dauert weniger als eine Sekunde, doch mein Atem stockt hörbar. Sein Mund zuckt.

Zwei Geschäftsleute steigen an der nächsten Station ein, ihr lautes Gespräch über Quartalsberichte zerschlägt die Spannung wie Glas. Er zieht seine Hand zurück. Ich starre stur auf mein Buch, schmerzhaft bewusst jeden Zentimeters zwischen uns. Das Klicken der Zugansage – Türen schließen – lässt mir den Magen kribbeln. Als die Geschäftsleute vorbeigehen, stößt er scharf durch die Nase aus.

„Steig mit mir aus“, murmelt er, Blick zum Fenster. Eine Anordnung, keine Frage.

Meine Finger krallen sich um den Buchrücken. Ich zähle die Herzschläge, die in meiner Kehle pochen, bevor ich einmal nicke.

Die dritte Station kommt in einem Wirbel von Bahnsteiglichtern und drängelnden Passagieren. Er steht zuerst auf, sein Körper schirmt mich ab, während ich aufstehe. Seine Handfläche presst sich gegen mein Kreuz – nur einmal, gerade genug, um mich zu den Türen zu geleiten. Dann verschwindet seine Berührung und hinterlässt ein Brandmal unter meiner Bluse.

Draußen ist die Morgenluft scharf vor Herbst. Er geht zügig auf die Reihen von Pendlerfahrrädern zu, die nahe der Taxistelle angeschlossen sind, und zieht einen Schlüssel aus der Tasche. Das Rad ist schlank, schwarz, unnachgiebig. Ich sehe zu, wie seine Knöchel weiß werden um die Lenkstange.

„Ich habe nicht–“

„Der Helm ist unter dem Sitz.“ Seine Stimme ist rau. „Du wirst dich festhalten müssen.“

Als er das Rad startet, knurrt der Motor zwischen meinen Oberschenkeln wie ein Versprechen. Ich schlinge meine Arme um seine Taille, während wir vom Bordstein wegbeschleunigen, meine Wange an der Hitze seiner Schulter durch steifes Baumwollstoff. Sein Aftershave ist Zeder und Salz, berauschend in dieser Geschwindigkeit. Er nimmt die Kurven zu schnell, mein Körper gleitet gegen ihn, bis ich an seinem Rücken klebe, meine Nippel hart unter dünnem Stoff. Als er endlich bremst, ist es im schattigen Hinterhof eines namenlosen Geschäftshotels, der Art, die stundenweise vermietet ohne Fragen.

Der Aufzug ist ein Käfig aus Spiegeln. Wir stehen nach vorne, atmen durch die Stille während die Zahlen steigen. Unsere Spiegelbilder verraten uns: sein Kiefer angespannt, meine Lippen geöffnet, die Röte, die meinen Hals hinunterkriecht. Seine Finger krümmen sich an seinen Seiten, einmal, bevor er sich abrupt umdreht und mich gegen die Wand neben dem Bedienfeld drückt.

„Sag mir, ich soll aufhören.“ Sein Atem streift meine Schläfe. Seine Hüften pressen mich ins Metall, die harte Linie von ihm unverkennbar selbst durch Wolle und Seide. Der Aufzug bimmelt, aber er bewegt sich nicht.

Ich greife nach seiner Krawatte, ziehe seinen Mund zu meinem.

Unsere Zähne krachen. Er leckt mich ab, als würde er meine Kehle kartografieren, stöhnt, als ich mich gegen ihn recke. Die Tür öffnet sich zu einem leeren Flur mit flackerndem Neonlicht. Er unterbricht den Kuss nur, um die Keycard zu ziehen, dann stößt er mich rückwärts ins Zimmer. Meine Knie treffen die Matratze, als er die Tür verriegelt, das Geräusch endgültig. Als ich mich umdrehe, hat er bereits sein Jackett abgestreift, sein Blick auf mich geheftet, als könnte ich verschwinden.

„Näher“, fordere ich, streife mein Bluse ab. Er gehorcht, kniet zwischen meinen Beinen, um meine Strumpfhose mit einem Ruck der Gummibänder herunterzureißen. Die erste Berührung seiner Zunge lässt mich zusammenzucken – zu grob, zu direkt, sein Griff an meinen Oberschenkeln hält mich offen, während er mich ausleckt wie ein ausgehungerter Mann. Ich greife in sein Haar, reibe mich an seinem Mund, stöhne, als er zustimmend brummt.

Er zieht sich nur zurück, um mich auf den Bauch zu drehen, reißt meine Hüften hoch. Das Rascheln eines Kondomblisters, dann stumpfer Druck, als er sich mit einem brutalen Stoß in mir versenkt. Mein Schrei wird von billigem Polyester erstickt, während er mich ohne Vorbereitung fickt, jeder Stoß seiner Hüften entzündet Nerven, von denen ich vergaß, dass ich sie hatte. Ich krall mich an den Laken, am Kopfteil, an nichts fest. Er greift meinen Pferdeschwanz, zieht meinen Kopf zurück, um meinen Hals freizulegen, während sein Rhythmus unregelmäßig wird.

„Sieh uns an“, kratzt er, neigt mein Kinn zum Spiegel über der Kommode. „Sieh.“

Unser Spiegelbild ist ein schmutziger Fleck – sein Hemd halb aufgeknöpft, meine Brüste schwingend mit jedem Stoß seines Schwanzes, mein Lippenstift verschmiert, wo er ihn abgebissen hat. Seine Hand tastet sich zu meinen Rippen, um meinen Kitzler zu reiben, und ich komme mit einem Schluchzer, ziehe mich um ihn zusammen, bis er flucht und mit einem Knurren ins Kondom spritzt.

Danach schweigen wir. Er entsorgt das Kondom, während ich meine Kleider zusammenraffe, beide tun wir so, als wäre dies nur ein normaler Dienstag. An der Tür zögert er, seine Finger gleiten meinen Arm hinunter.

„Gleicher Zug morgen?“

Ich beiße mir auf die Innenseite der Wange, um ein Lächeln zu verbergen. „Wenn du brav bist.“

Er lacht in mein Haar, bevor er in den Flur tritt, lässt mich zurück mit dem Surren der Klimaanlage und dem Geruch von Sex. Meine Haut kribbelt, wo sein Mund war. Mein Slip ist noch immer geknüllt in seiner Tasche.