Die Frau des Professors

Der Duft ihres Parfüms hing noch lange im Hörsaal, nachdem sie gegangen war. Noten von Jasmin und Vanille, leicht und doch berauschend, umgaben ihn wie ein Geheimnis, das nur er kannte. Er hatte sie schon in der ersten Unterrichtswoche bemerkt – Claire, die Frau von Professor Reynolds. Sie war nicht subtil, saß in der ersten Reihe, ihre Beine so übereinandergeschlagen, dass ein schmaler Streifen ihrer Oberschenkel unter dem Bleistiftrock hervorblitzte. Ihre Bluse schmiegte sich an ihre Kurven, der oberste Knopf geöffnet, um das zarte Grübchen ihres Schlüsselbeins freizulegen. Sie war jünger, als er es von der Frau eines Professors erwartet hätte – Mitte dreißig vielleicht – und besaß eine Selbstsicherheit, die sie unantastbar erscheinen ließ. Doch das hielt ihn nicht davon ab, sich auszumalen, wie es wäre, sie zu berühren. Sie zu schmecken. Sie dazu zu bringen, seinen Namen zu stöhnen, nicht den ihres Mannes. Diese Gedanken waren gefährlich, verboten und völlig unwiderstehlich.

Sie kam zu jeder Vorlesung, immer allein, immer makellos gekleidet. Ihre Anwesenheit war, gelinde gesagt, ablenkend. Er erwischte sich dabei, häufiger zu ihr zu blicken als auf die PowerPoint-Präsentationen, beobachtete, wie sie sich hielt, wie sich ihre Lippen zu einem subtilen Lächeln krümmten, wenn ihr Mann einen Witz machte. Doch es waren nicht die Witze ihres Mannes, die sie interessierten – er bemerkte, wie ihr Blick zu ihm huschte, wie ihre Augen einen Moment zu lange auf ihm verweilten. Bilde er es sich nur ein? Oder war sie sich seiner genauso bewusst wie er ihrer?

Eines Nachmittags, nach der Vorlesung, blieb er im Flur stehen, so tat, als würde er sein Handy checken, während die anderen Studenten hinausströmten. Claire blieb ebenfalls, plauderte mit einigen Kollegen ihres Mannes, ihr Lachen hallte leise durch den Korridor. Als sich die anderen schließlich zerstreut hatten, drehte sie sich zu ihm um, ihre Absätze klackerten auf den Fliesen.

„Du bist in der Klasse meines Mannes, nicht wahr?“, fragte sie, ihre Stimme glatt wie Honig.

Er nickte, sein Hals war plötzlich trocken. „Ja, Ma’am.“

Sie lächelte, ein schlauer Zug um ihre Lippen, der Hitze durch ihn strömen ließ. „Ich habe dich bemerkt. Du bist sehr aufmerksam.“

Er schluckte schwer, unsicher, ob sie ihn lobte oder neckte. So oder so fühlte es sich wie eine Herausforderung an. „Ich gebe mein Bestes.“

Sie trat näher, ihr Parfüm umhüllte ihn, ihr Blick verhakte sich mit seinem. „Es ist erfrischend, jemanden zu sehen, der so… engagiert ist.“

Ihre Worte waren harmlos, doch ihr Tonfall war alles andere als das. Er spürte das Gewicht ihrer Aufmerksamkeit, die Spannung zwischen ihnen, die wie ein stromgeladener Draht knisterte. Als sie ausstreckte, um seine schiefe Krawatte zu richten, streiften ihre Finger seine Brust und verweilten einen Moment.

„So“, murmelte sie, ihre Augen trafen die seinen. „Perfekt.“

Sie drehte sich um und ging, ließ ihn stehen, sein Herz pochte, seine Gedanken ein Wirbelsturm aus Begierde und Schuld. Er sollte sie nicht wollen. Sie war verheiratet – mit seinem Professor, noch dazu. Doch das hielt die Fantasien nicht davon ab, ihn zu verzehren. Jedes Mal, wenn er sie sah, war es dasselbe: der Blick, den sie ihm zuwarf, die Art, wie sie mit ihm sprach, die Art, wie sie ihn das Gefühl gab, der Einzige im Raum zu sein. Es war falsch. Es war verboten. Und es war alles, woran er denken konnte.

Eine Woche später fand er sich in der Bibliothek wieder, versuchte, sich auf seine Forschungsarbeit zu konzentrieren. Doch seine Gedanken schweiften immer wieder zu Claire – ihrem Parfüm, ihrem Lächeln, der Art, wie sie ihn berührt hatte. Er war so in Gedanken vertieft, dass er sie nicht bemerkte, bis sie direkt vor ihm stand.

„Darf ich mich zu dir setzen?“, fragte sie und stellte ihre Tasche auf den Tisch.

Er schüttelte den Kopf, sein Puls beschleunigte sich, als sie sich ihm gegenüber setzte. Sie sagte zunächst nichts, beobachtete ihn nur mit jenem wissenden Lächeln. Dann schob sie beiläufig ein Stück Papier über den Tisch. Es war leer, bis auf eine einzige Zeile: Treff mich heute Nacht. Die darunter stehende Adresse war ihm unbekannt, doch die Bedeutung war klar.

Er blickte zu ihr auf, sein Herz raste. „Ist das…“

„Ein Fehler?“, vollendete sie, ihre Stimme kaum mehr als ein Flüstern. „Vielleicht. Aber ich kann nicht aufhören, an dich zu denken.“

Ihr Geständnis jagte einen elektrischen Schlag durch ihn. Er wollte Nein sagen, weggehen, vergessen, dass dies jemals passiert war. Doch die Versuchung war zu stark, der Sog der verbotenen Begierde unmöglich zu widerstehen. Also nickte er, seine Stimme zitterte, als er flüsterte: „Ich werde da sein.“

In dieser Nacht erreichte er die Adresse, die sie ihm gegeben hatte – ein kleines, abgelegenes Häuschen, versteckt im Wald. Sie öffnete die Tür, trug nichts außer einem Seidenmorgenrock, ihr Haar hing locker über ihre Schultern, ihre Augen dunkel vor Begierde.

„Ich wusste, dass du kommen würdest“, sagte sie und trat beiseite, um ihn einzulassen.

Er zögerte einen Moment, sein Gewissen schrie ihn an, umzukehren. Doch dann streckte sie die Hand aus, ihre Finger streiften seine Wange, und jeder rationale Gedanke verschwand. Er küsste sie hungrig, seine Hände streichelten ihren Körper, während sie ihn näher zog. Ihr Morgenrock fiel zu Boden und enthüllte ihre Nacktheit, er stöhnte beim Anblick – perfekt, atemberaubend und ganz seine.

Sie taumelten zum Bett, ihre Küsse wurden hektischer, ihre Hände erkundeten jeden Zentimeter des anderen. Als sie ihn schließlich in sich aufnahm, fühlte er sich, als träume er. Sie bewegte sich mit ihm, ihre keuchenden Stöhner trieben ihn in den Wahnsinn, ihre Nägel gruben sich in seinen Rücken, während sie ihn bat, härter, schneller, tiefer zu gehen.

Danach lagen sie ineinander verschlungen, ihr Kopf ruhte auf seiner Brust, ihre Finger zeichneten faule Muster auf seine Haut.

„Das darf nicht noch einmal passieren“, flüsterte sie, doch ihren Worten fehlte die Überzeugung.

Er nickte, wusste, dass sie recht hatte. Doch während er sie eng an sich drückte, ihren Herzschlag gegen seinen spürte, konnte er nicht anders, als sich zu fragen, ob dies erst der Anfang von etwas weitaus Gefährlicherem – und weitaus Aufregenderem war.